Armas etereas.

- ¿Te has enamorado alguna vez?
- Claro, cientos de veces. Y sigo enamorada.
- ¿Del ultimo?
- De todos. Sigo enamorada de ese libro que lei en mi primer viaje al mundo de la literatura. Sigo enamorada de la melodia que embarga mis oidos cuando toco el violin. Sigo enamorada del viento, del agua, del fuego. Sigo enamorada de la muerte, y sigo cruelmente seducida por la vida.
- ¿Y de humanos? Con enamorado me refiero a amor humano, lujurioso, pasional. Amor de verdad.
- Siempre he temido al amor, y siempre me ha inspirado respeto.
- ¿Tu, temiendo a algo sin cuerpo ni armas? ¿Algo que nos hace ser felices?
- Claro que posee armas. Las mas crueles, pues ni siquiera te matan. Armas que se ceban de ti, pero que no te conceden el favor de arrebatarte la vida. Las mas afiladas, porque son odio en estado puro. Las palabras, los actos, las miradas. Esas son las armas del amor. Y del odio, de la alegría y de la tristeza. De todas las sensaciones. ¿Ser felices? El amor no nos hace felices. Queremos aparentar serlo, pero sabemos que no es así. Porque siempre acaba al inicio. ¿Sabes lo que es sentir que se te parte el alma? ¿Sentir como tu alma muere entre dolor y agonía, y como tu corazón grita de horror? Es miedo. Solo miedo. Miedo al rechazo, o miedo a ese dolor que te mata poco a poco, cebándose en ti, yendo a cazar recuerdos y mostrándotelos muertos. Alimentándose de tus sentimientos, de tus esperanzas, de ti. Es miedo al amor. Y teniendo miedo, no podemos ser felices. Aunque en realidad nunca lo seremos.
- Opino que el amor es inocente. No es cruel, en absoluto. Es maravilloso.
- Hablas como una adolescente.
- ¿Y que mas da?
- Estas equivocado. Y creo que para cuando lo descubras, será demasiado tarde. Para ti, y para el amor. El amor es cruel y mezquino.
- Yo no lo veo así.
- Querido, tu no lo ves, porque no miras.

Solo es miedo.
Miedo a volver, a sentir, a sufrir, a vivir, y a morir.

Una rosa, cuarta semilla de una vida.